La brique manquante, par Anatole Swadock

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Il arrive au détour du vaste monde

Trompé de sens par les parois immondes

De voler en scrupules au delà des jours d’yeux

Vertiges incessants brûlant au fond des cieux

Le stellaire voyage est-il une impasse

Contient-il le sang des cristaux qui se cassent

Oublie-t-il la logique unique repère

D’un astre qui dérive et assure sa prière

Combien de gracieux lots ainsi laminés

Au vol des ombrelles plantées en cheminées

Combien de passions courtes aussi vite mortes

Un homme entend-il amasser de la sorte

Un terminal désert se charge d’opercule

Brisant les cancrelats et leurs clavicules

Les ombres du dedans ont misé tout leur sort

Sur la misère du monde dont la brique est la mort