Santons et valets, par Anatole Swadock

Un article de Caverne des 1001 nuits.

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Version du 10 janvier 2010 à 15:05

Santons et valets de l'aube qui pleut

Je tente d'entrer par le chas de la porte

Tandis que les perdreaux sans plume m'exhortent

A tanguer l'Atlantis en faisant de mon mieux

Le flux d'huiles noirâtres m'engloutit sans effort

Sans bouteille je cherche l'oiseau philosophique

Mais les gravats gravitent dans ce flot qui me pique

En rugissant mollement comme un vieux chien s'endort

Le passé est bien là mais il fait la grimace

Il a tant truandé qu'il a perdu ses ongles

Il est fort et habile comme le clown qui jongle

Mais je le coince net dans le creux de ma nasse

Il veut tout promettre surtout de disparaître

Lui le fourbe tapi dans les moindres recoins

Ses amis les fondeurs sont revenus de loin

Bosser pour le grand Om afin de le faire naître

Il en a berné du monde ce vil Machiavel

Je l'ai vu se farcir des jeunettes esseulées

Cricker tous les naïfs avec sa manivelle

Pour leur faire oublier le lourd poids des années

Mais enchaîné au rocher le bonhomme tempête

Il voudrait s'évader pour sortir de l'ornière

Tandis que je m'amuse au fond de l'univers

En le sachant rivé au sommet de sa crête

Il a tant fait attendre sans jamais rien donner

Qu'il peut bien patienter que s'apaise ma colère

Un sort bien clément pour le compteur des pierres

Des tables ésotériques sur lesquelles il s'assied

Il faudra bien qu'un jour de ses liens je le libère

Pour qu'il crache à nouveau ses torrents de secondes

Pour qu'il entraîne à lui le noir flot du monde

Les santons et valets des vagues délétères

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