Une demi-heure, par Anatole Swadock

Un article de Caverne des 1001 nuits.

une demi heure et le temps s’en ira

chercher plus loin sa sinueuse route

dans un vol de vie en déroute

qui coure et exhale la peur du paria

une demi-heure et le chemin cahote

sous les vagues brisées de la tôle qui ondule

entre deux forêts où les hiboux hululent

leur soif de trancher les innocentes aortes

une demi-heure pour se vider la tête

des spectres aux tourments maléfiques

de leurs danses sacrales et leurs grimaces cyniques

qui vous montrent en vain qu’ils vous voient comme vous êtes

une demi-heure et le glas sonne minuit

pour se parer de pourpre une lune s’enfuit

cachant dans son col froid les secrets des ténèbres

une lame sifflant la mélopée funèbre

une demi-heure et vous êtes soudain seul

les autres ont pris place dans l’enceinte de la pierre

sculptés comme par malice par le charmeur d’hier

piliers du jour d’hui aux couleurs de linceuls

une demi-heure et ce n’est pas si mal

comme un vent de glace balaye la banquise

les secondes se pressent comme un pêcheur trimbale

dans un sceau jaune et sale la fraîcheur de sa prise

une demi-heure pour un chant de cygne

qui vous fait vous lever au moindre bruit de bas

la tonalité donnée s’amuse avec l’insigne

honneur de parodier le trépas

une demi-heure et le monde se grise

d’une fumée trouble qui vous glace les sangs

des mains glacées attaquent de toutes part vos vêtements

et chuchotent sans fin au dedans de la bise

c’était donc cela une demi-heure

un temps bien imparfait bien asymétrique

pour des forces tendues par la maigre panique

qui fait fuir les âmes des sorciers de l’erreur

une demi-heure vous êtes à la moitié

le flux de vos pensées tarit alors que tout s’anime

cloué en parasite le jeu est unanime

pour vous désigner forcé en tronc de pitié

une demi-heure voilà que le vent tourne

le sang afflue de nouveau dans les fins capillaires

le fog s’engouffre en votre nez comme le sable s’enfourne

dans votre gueule énorme d’airain et de fer

une demi-heure est le temps du voyage

vous voilà l’ombre métallique d’un jour

un triptyque creusé dans les parois des tours

où le vent sot attaque les animaux en cage

une demi-heure mais n’est pas le logis

d’où enfant pris de fièvre vous aviez fui

ne contemplez-vous point une rengaine obscure

d’un éternel passé ou d’un rêve futur

une demi-heure en ce lieu mon dieu ce serait trop

la vapeur se dégage de ces cônes d’artifices

les lueurs vénéneuses glissent des nombreux orifices

qui peuplent les tentures et les tas de métaux

une demi-heure mais où est la sortie

si c’est pour choir jusqu’à la fin de vie

qui viendra désormais dans cette basse-cour

où se confondent infiniment la nuit et le jour

une demi-heure le piège se révèle

les dents rouillées sortent de partout de nulle part

chaque bout de mâchoire réclame de chair sa part

afin de peindre en sang l’immonde et calme ciel

une demi-heure pour éviter les pics

qui giclent comme des feux brûlent les hérétiques

une demi-heure mais elle s’écoule enfin

au diable les images chamarrées des catins

une demi-heure les lambeaux de votre âme se décollent

dans un vent de mars ils dansent en farandole

pour des étoiles aveugles oubliant d’être les compagnes

d’une nuit maudite brillant sur le bagne

la chute s’effectue dans la demi-heure

une évasion de chance et d’émail renouvelé

quand la sourdine entonne les matins nivelés

par la neige blanche écho au jour rieur

tout est gagné dans cette demi-heure

tous est joué et serein tout se transforme

tout est l’image de tout en un simple copieur

qui se mire pour longtemps dans le miroir informe

vous laissez derrière vous le temps

une demi-heure sévère à jamais gravée là

peut-être nécessitiez-vous un moment

pour passer d’une minute les sabres et les glas

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