Les fleurs de la nuit, par Anatole Swadock

Un article de Caverne des 1001 nuits.

Les fleurs de la nuit blessent

Mes mâchoires brisées d'avoir trop gémi

Dans les frasques musettes

Des catins de minuit

Qui me nomment imbécile

En me pinçant les fesses

J'ai glissé tant de fois dans les huiles galactiques

Mangé tant de mots aux goulots dégueulant

Que mes cils ont fondu sous le vent des déments

Quand les monstres de lune décimaient les cyniques

Ah voilà bien les sales bergers des obscurs

Les mêmes qui pendant cent ans m'ont fait râcler leurs murs

Je chante à présent pour leur bonheur stérile

Tandis qu'ils vitrifient les âmes des asiles

Je me tourne et le monde est vide

Un vaste champ de morts où nous pataugeons

Posant dans le décors nos victorieux durions

Pour oublier le reflet de nos rides

Dieu Tu connais ces jeux de masques obscènes

Toi qui depuis toujours fait tourner la machine

Tes ombres se parlent dans une vaine pantomime

Le ridicule du temps m'enrobe et louvoie

Créant de ci de là quelques cristaux de peine

Le passé resurgit sous formes de fontaines

Mes écailles ont depuis perdu leur dégaine

C'est la croute qui tombe de ma peau que tu vois

L'organe du poète est passé et bien las

Et pourtant je repars vers les champs de daubes des lignons

Porteurs de ridules chez les grands champignons

J'ai marché si longtemps sans toucher mon organe

Que je suis aujourd'hui le papi des insanes

Foin des bocks et des matelines

Foin des murs et des personnes en ruine

Je chante mon retour dans l'espace des ordures

Moi le ciseleur borgne des épées d'Isildur

Je me confie aux lacs et aux feux et aux vents

Pour tourmenter encore mes mornes océans

Et hurler du haut des minarets de l'Ouest

La complainte rieuse des âmes qui restent

C'est la vie c'est la mort c'est Maya qui m'obsède

Qui m'enchante de son stupre pour que je me fonde

Dans la glu des masques de l'Immonde

Pour qu'enfin dans ses bras elle me leste

Mais je vomis la belle succube aux crochets verts

Ici point de dogmes et d'idéaux

Je rugis un tonnerre fait de gros glaviots

De glatrons étronesques que je dégueule à terre

Et les ridules s'enfuient

De la belle nuit jouisseuse

Alors que je pars pour Bételgeuse

Bien au chaud dans ma boîte de Pétri

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